It's-agaust-ing

Una vez más, como habiendo sumergido la mano en las profundidades de ese mar subconsciente para sacar lo primero tocado al azar, vuelve a sacudirme la siguiente pregunta:

¿Los árboles mueren de viejos?

Beer or not to beer

Hace dos meses que junto al tacho de bolsa de verde de desechos inorganicos se van depositando y renovando cadáveres de botellas de cerveza. Si lo tomamos como una metamorfosis suena hermoso, ¿o no?

That is the question.

Prozac Nation

No puedo evitar repetir una y otra vez ese título.

Bueno, en realidad, esa palabra.

La terapia siguió, con interludios y diferentes actores. Después de comenzar la mejor terapia de todas -pintura- surge la puerta a una 'nueva clase de terapia', recomendada por la misma gente de pintura. La verdad es que analizo muchas cosas, pero nunca analicé a fondo a qué clase de terapia había estado yendo todo este tiempo. A ver, supongo, ahora después de planteado, que siempre fueron de la escuela Freudiana (cómo la mayoría en argentina), pero tampoco asumí algún modus oprandis específico - no creo que los psicólogos de acá estén tan bien instruidos como para analizar tal ideología al punto práctico, sino que simplemente asumí que todo quedaba en una buena fluidez de las cosas.

Ahora, respecto a esta terapia que me fue presentada diferente y que aún no noté, hay ciertas cosas a destacar:

• Tuve tests de personalidad - aunque no el de Rorschach (BU)
• La chabona no entiende ni fú de inglés, pero me cae muy bien porque es boca sucia como yo.
• Tuve feedbacks propiamente dichos
• No puedo evitar chequear si está usando (¿¡otra vez!?) sus converse turquesas sin cordón y su saco largo impermeable inflado azul (Annita Wintour, no te me mueras)
• El consultorio es de lo más sobrio. Nada en las paredes. Dos ventanas tipo rajas. Un escritorio que es una vieja máquina de coser con un vidrio por encima. Una cajita bricolage tipo libro que guarda pañuelitos. Su cuaderno. Su cartuchera. Un armario disimulado en la pared. Todo color vainilla. Un reloj vintage con pie, de escritorio. Maldito reloj. Ese segundero de ritmo constante me vuelve loca.

Después, qué se yo, cosas que en el fondo ya sabía y con las que pretendía jugar a mi gusto una vez más. El tema es que esta mina me dio más cosas para jugar. Que el problema vincular, que la depresión, que el psiquiatra (a ese lo encontré arrumbado), que los rasgos de psicopatía y otras cosas.

Tengo miedo, pero me cansé de lo mismo. Y decidí jugar con todo.

In a sense, I’m the one who ruined me: I did it myself.

Haruki Murakami

You’ll be better and you’ll be smarter

... and more grown up and a better daughter.


El adormecimiento viene acompañado de un le royale folie à deux. Me pregunto si quiero hacer terapia. Me confieso que creo que debería hacer terapia.

Siempre pienso que si tuviese la egotitis aguda que tiene el resto de los mortales entonces encajaría en su mediocre necesidad de compartir todo, pero la autorreferencia me parece la forma más mediocre de soberbia. And those are the perks of being a wallflower... I think.

La possibilité d'une île se convierte en certitude. Un poco de neurosis, un poco de mi madre, mucho de get-me-away-from-here-I’m-dying. Pensar en irme me reconforta tanto como esos 15 minutos antes de entrar al agujero de condiciones infernales en el que trato de hacer mi vida. Ese es mi glorioso momento de gritos, lavar platos, intromisiones de hermanas con síndrome teen y madre con maternidad psicológica referente a un pobre gatito gris.

Tal vez debo dejar de buscar ese no-sé-qué, tal vez lo único que realmente me interesa en la vida es colgar dolorosamente mi cabeza a un lado de la cama y pensar en la sangre que drena y hará explotar mis neuronas.

En busca del tiempo perdido, III (p. 277)

Aguante usted el ser calificada de nerviosa. Pertenece usted a esa familia magnífica y lamentable que es la sal de la tierra. Todo lo grande que conocemos nos viene de los nerviosos. Ellos y no otros son quienes han fundado las religiones y han compuesto las obras maestras. Jamás sabrá el mundo todo lo que se les debe, y sobre todo lo que han sufrido ellos para dárselo. 

Marcel Proust

Narcosis

de sábado por la noche en casa.
Sí, en casa. Ya es la hora.
Hoy no salgo. ¿Y saben por qué? Porque tengo un grano en el medio de la cara.
Sí, soy una infeliz. Una hija de puta. Lo que quieran.
Pero estos complejos del orto me superan.
Así que me quedo acá en casa con mis flashes y arcoiris.